Fernsehverzicht

Fernseher sind doof. Sie zerstören die eigene Phantasie, machen vojeuristisch, im übrigen dumm und schlechte Augen. Fernseher sind teuer, angehender Sondermüll, groß, sperrig, unromantisch, alles schlechte dieser Erde zugleich, in einem Wort also: unverzichtbar.
Das merkt man erst, wenn man keinen hat.
Ich zähle mich gerne zu den Aufgeklärten und vertraue daher in meiner Informationsnachfrage lieber Presse und Rundfunk, da Hintergründe und Kommentare objektiver machen als live erlogene Skandale. Ja, mein Leben ohne Fernseher macht mich geistreich und weise, ausgeschlafen und gebildet. Es geht so lange gut, bis Freiburg spielt.
Samstag nachmittags sitze ich dann vor dem Radio, vermisse zum ersten Mal leicht den Videotext mit den Zwischenständen, vertraue mich dafür ganz den hadernden (Nürnberg), röchelnden (Stuttgart) oder brüllenden (alle anderen) Kommentatoren hinter dem Äther an. In der Regel nach etwa dreißig, an schlechten Tagen nach fünfunddreißig Minuten erschallt das übliche „Tor für Freiburg!“, und ab diesem Zeitpunkt weiß ich zweierlei: Erstens wird Freiburg am Ende unglücklich 1:2 verlieren, zweitens werde ich krank werden, weil ich das eine Freiburger Tor nicht werde sehen können.
Und wie immer werde ich recht behalten. Nach dem Abpfiff der Partien und Freiburgs knapper Niederlage beginne ich aufgeregt in meinem Zimmer hin und her zu gehen. Ich überlege, wie ich mich ablenken könnte, nein, ehrlicherweise überlege ich eigentlich nur, wie ich möglichst schnell an einen Fernseher gelangen könnte, um Freiburgs Tor zu sehen.
Denn spätestens seit der grandiosen Niederlage Bayerns gegen Manchester in dem Wettbewerb, den ich eigentlich boykottieren wollte, bin ich traumatisiert. Da schreibt eine Mannschaft Fußballgeschichte, und alles was in den Gazetten zu lesen ist: „...und dann schoß Manchester zwei Tore.“ Keine Silbe, wie unbeschreiblich es ist, in der letzten Minute ein Europapokalfinale zu kippen. Keine Zeile, wie, auf welche Weise, mit welcher Art von Tor dieses Wunder gelang, wie das Netz zappelte, wie die Spieler dreinschauten, wie der Ball glänzte, wie alles zusammenpaßte, daß so etwas geschehen konnte. Nichts.
Seither lebe ich in der tiefen Angst, dasselbe könnte bei einem Freiburgspiel passieren. „Freiburg ging einmal mehr in Führung.“ Allein die Vorstellung, daß mich dieser lapidare Satz am anderen Morgen aus der Zeitung anblicken könnte, jagt mir einen Schauer den Rücken hinunter. Dann die beißenden Fragen: Werden sie das Tor ausführlich genug beschreiben, werden sie die Situation erklären, aus der es entstand, werden sie den jubelnden Torschützen abbilden und den frustrierten Torhüter und alle anderen Spieler? Werden sie? Ich fürchte nicht.
Zur Ablenkung blättere ich in alten Fußballmagazinen, die sich bei mir stapeln. Sie funkeln mich verlockend an, doch wenn man sie aufschlägt, überall nur Buchstaben, Buchstaben und Bilder, alte Bilder, stehende, kein einziges bewegt sich, und dabei zeigen sie vielleicht gerade in diesem Augenblick das Tor, mein Tor, das 1:0 für Freiburg, das wichtigste Tor dieser Woche.
Ich kann mich nicht zusammenreißen. Ich laufe in meinen zehn Wohnheimquadratmetern gegen jede Wand, was angesichts der überschaubaren Größe recht häufig vorkommt, und versuche mich an die schlechten Eigenschaften eines Fernsehers zu erinnern.
Dabei entdecke ich, daß mein Fenster in etwa die Maße eines Fußballtores hat, und so stelle ich mir wie in Trance den restlichen Abend jede einzelne der unendlich vielen Möglichkeiten vor, wie der Ball in dieses imaginäre Torrechteck geflogen, geflattert, geschlittert sein konnte. Wie es wohl wirklich war? Ich würde es nie erfahren.
Aber wie kann man Fan einer Mannschaft sein, wenn man nicht einmal weiß, wie sie ihre Tore schießt? Ich beginne, mich schuldig zu fühlen, wie einer, der seine Freundin sitzen läßt und sich danach tagein tagaus vorhält, was er dadurch alles verpaßt.
Trotz dieser niederschmetternden Selbstzerfleischungen halte ich mit bleistiftgezeichneten Fußballgeschichten eisern durch, bis auch das Aktuelle Sportstudio vorüber ist.
Doch dann passiert, was jede Woche passiert: Nach einer einschlaflosen halben Nacht ziehe ich mir meinem Bademantel über, gehen über den Gang zu meinem Nachbarn, klopfe, hämmere ihn aus dem Schlaf, küsse ihm die Füße, besteche ihn mit einem Kasten Bier, bettle und flehe, um die Nachtwiederholungen der Sportsendungen sehen zu können, ertrage stundenweise Werbung, erkenne im Abspann das eine, einzig wichtige Tor, denke, oh, das war ja banal, frage mich, wie man für so etwas einen Fernseher kaufen muß, gehe zurück ins Bett, schlafe selig, fühle mich reif und intellektuell ohne eigenen Fernseher, werde eine wundervolle Woche verbringen, bis Freiburg wieder spielt.